Incluimos aquí aquellos textos que han sorprendido agradablemente a los miembros del Taller de creación por su belleza, por su profundidad temática o por originalidad...
POEMO
Me
asomé a la balcona
y contemplé la ciela
poblada por los estrellos.
Sentí fría en mi caro,
me froté los monos
y me puse la abriga
y pensé: qué ideo,
qué ideo tan negro.
Diosa mía, exclamé:
qué oscuro es el nocho
y que sólo mi almo
y perdido entre las vientas
y entre las fuegas,
entre los rejos.
El vido nos traiciona,
mi cabezo se pierde,
qué triste el aventuro
de vivir. Y estuvo a punto
de tirarme a la vacía...
Qué poemo.
Y con lágrimas en las ojas
me metí en el camo.
A ver, pensé, si las sueñas
o los fantasmos
me centran la pensamienta
y olvido que la munda
no es como la vemos
y que todo es un farso
y que el vido es el muerto,
un tragedio.
Tras toda, nado.
Vivir. Morir:
qué mierdo.
Jesús
Lizano (Facebook)
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ERROR DE CÁLCULO
El niño regordete de alas blancas disparó su flecha y erró el tiro, pero nunca lo supo. Quizás un defecto de visión. Sabe Dios. El caso es que él creyó que había dado en el blanco cuando en realidad había dado, más bien, en el negro… la flecha no pudo atravesar su corazón de piedra; sólo era una sombra, una silueta en la pared, una imagen plana que nunca sería de carne y hueso, nunca tendría sentimientos, ni pasiones, ni siquiera bajos instintos, y jamás de los jamases articularía sonido alguno para poder decir un “te quiero”… y sin embargo, cada vez que ella pasaba por aquella acera, de la pared brotaban rosas.
Sandra Sánchez. (Facebook)
©SandraSánchez(Pulgacroft) www.letricidiospremeditados.blogspot.com
Viernes Creativo para el Blog El Bic Naranja de Fernando Vicente.
Allí, nos (pro)pone la imagen, en este caso un cuadro de Alice
Wellinger, y nosotros le ponemos las palabras.
https://elbicnaranja.wordpress.com/2016/02/12/viernes-creativo-escribe-una-historia-128/#comments
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Nunca le pidas que prometa algo a un
poeta. Los poetas no pueden prometer nada, no son gente de palabra, sino de
palabras; se creen que son pájaros que vuelan alto, pero en realidad son
hombres maniatados en un bosque de símbolos forzados a escuchar, y que de
cuando en cuando se ven traspasados por una voz de la que nada saben y que les
deja vacíos cuando se ha marchado. Ellos dicen que es suyo lo que dicen, pero
todos los que alguna vez hemos escrito algo sabemos bien que no lo es, como tampoco el viento precisa de distintos
nombres para camuflarse según el lugar en donde sople, ni ha de esconderse el
amor en pseudónimos para inflamar cada pecho. No, el poeta no puede dar nada en
promesa, ni siquiera puede prometer que vaya a escribir otro poema, aunque haya
escrito muchos otros antes, tan mal pagada y secreta para él mismo es su
misión.
Alfonso Brezmes (Facebook)
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Tinc dos
llengues,
no literalmente, però sí
al meu cor on floreixen
i causen flames.
(Tengo dos
lenguas,
no literalmente, pero sí
en mi corazón donde florecen
y causan llamas.)
Isabel Alamar. Valencia. (Facebook)
Antonio Montoya (de «Poemas de amor para psicópatas», Editorial Poesía eres tú.)
